Die Loge

Sie Sitzen da im altem Haus,
Und fröhnen dem Laster der Zeit,
Mit der Pfeife ein jeder in seinem Mund,
Dem geschriebenem Worte,
Stehts zur Schlacht bereit.

Die Philosophen der Jahrhunderte,
Erschufen eine Welt,
Welche im Ungeist der neuen Zeit,
An Kranken Werten zerschellt.

So tragen sie vor die alten Verse,
Und fröhnen dazu dem Wein,
Ach alte Welt komm doch zurück,
Es könnte so schön sein.

Drausen tobt desweilen der Streit,
Die Dunkle Macht will siegen,
Solange es die Loge gibt,
Kann Sie sich jedoch verbiegen

Der Morgen graut,
Die Welt sie lebt,
Mit ihren Kranken Werten,
Wird die Loge jemals aufgegeben,
So ist es euer Verderben.